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estoy escribiendo arrepentimientos sobre servilletas
y cartas de amor sobre las bancas del parque
(estoy dañando la propiedad publica
y todas las superficies limpias de mi corazón)

mis dedos estan fríos (como hielo, como los tuyos,
como las noches de sábado) en mis bolsillos
y mis palmas pican y estan vacías
con sudor, o nostalgia

y este no es una prosa
y esta no es una carta
y esta no es una historia

y esto no es suficiente.

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